Escrever é Ferrari, revisar é quebra-mola

Corrigir no caminho parece rigor. Um estudo de 2001 e a minha mesa mostram quanto cada parada cobra de quem escreve.

Uma Ferrari vermelha freando diante de um quebra-mola

Em 2001, David Meyer e Jeffrey Evans, da Universidade de Michigan, e Joshua Rubinstein, da FAA, a agência de aviação civil americana, puseram voluntários pra alternar entre tarefas simples, como resolver contas e classificar figuras geométricas: cada troca custou alguns décimos de segundo, e o custo subiu conforme as regras das tarefas ficavam mais complexas.

Décimos de segundo parecem troco. O resultado que me interessa é o segundo: quanto mais complexa a tarefa, mais cara a troca.

Agora pense em duas tarefas bem mais complexas que uma conta de somar: escrever um texto e revisar o mesmo texto.

O mito, como todo mundo conta, manda fazer as duas juntas. Quem escreve bem corrige no caminho. A frase sai limpa antes de a próxima começar, a vírgula fora do lugar é consertada no segundo em que aparece, e o texto chega ao ponto final pronto pra publicar. Parece disciplina. Parece o jeito sério de escrever. E o mito tem a aparência a favor: uma tela que nunca mostra erro parece um texto que avança.

Eu assumo a posição contrária, e assumo inteira: corrigir enquanto escreve deixa o texto mais lento e não poupa um minuto da revisão.

A regra que eu sigo cabe numa imagem de duas cadeiras. Numa, eu escrevo, com o corretor ortográfico desligado e a cabeça em alta velocidade. Na outra, eu reviso, devagar, com olho de cirurgião. As duas nunca ficam ocupadas ao mesmo tempo. Às vezes eu escrevo sete textos em sequência e só depois sento na segunda cadeira pra revisar os sete.

A pergunta desta edição é de ritmo: quantas vezes por hora você pisa no freio sem perceber, e quanto cada pisada cobra da estrada inteira. Ritmo, aqui, é a velocidade com que uma ideia sai da cabeça e chega à página sem parar no caminho.

Hoje eu ponho o mito diante da minha mesa, na ordem em que ele se desmonta: de onde ele veio, o que a mesa mostrou e o que eu faço com ela hoje. No final, um teste pra você rodar ainda esta noite.

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I  O Que Eu Vi

De onde ele vem

O mito tem duas raízes, uma literária e uma de software.

A literária tem prestígio. Kurt Vonnegut, no livro Timequake (Terremoto do Tempo, em tradução livre), de 1997, dividiu os escritores em dois tipos: os que escrevem a história depressa, de qualquer jeito, e voltam depois pra consertar com cuidado; e os que martelam uma frase de cada vez, acertando cada uma antes de passar pra próxima.

O segundo tipo ganhou fama de rigor. Escrever frase por frase, sem deixar pendência pra trás, soa como o método de quem leva o ofício a sério, e o mito herdou a fama inteira.

A raiz de software tem data. Antes de 1995, a verificação ortográfica do Word era uma etapa separada: você digitava, apertava o botão de verificar, e uma janela mostrava os erros um por um, na ordem do texto. Escrever e revisar moravam em momentos diferentes porque a máquina obrigava.

O Word 95 mudou a ordem. A palavra errada ganhou um sublinhado vermelho e ondulado no instante em que era digitada. Depois veio o sublinhado verde, pra gramática, e no Word 2007 um azul, pra palavra certa usada no lugar errado. Três cores de alarme, todas acesas enquanto a frase ainda está sendo escrita.

Jensen Harris, um dos responsáveis pelo desenho do Office na Microsoft, contou no blog que mantinha na empresa, em 2006, como recebeu a novidade no começo da faculdade: “Eu fazia as correções conforme avançava, do mesmo jeito que conserto outros erros enquanto digito.” Pra ele, o sublinhado deixava a cabeça mais livre pra escrever.

No mesmo texto, ele registrou a queixa de quem pensava diferente: há quem sinta que o sublinhado tira a mente do trabalho de pôr as ideias na página.

A queixa perdeu a votação. Hoje o sublinhado vem ligado de fábrica no editor de texto, no navegador e no teclado do celular, e a revisão virou um alarme que dispara a cada palavra.

O efeito é a troca de tarefa medida em Michigan, repetida a cada palavra sublinhada. Você está atrás de uma ideia, o vermelho aparece, a mão vai até a palavra, conserta e volta. A ideia esperou parada no acostamento.

II  O Mecanismo

O que a minha mesa mostrou

A base do meu método veio de um livro: The Writer's Process (O Processo do Escritor, em tradução livre), da americana Anne Janzer, publicado em 2016. A ideia que eu tirei dele cabe numa linha: escrever é uma atividade, revisar é outra. Criar é fluido. Revisar é cirúrgico.

Eu explico a separação com uma imagem de estrada. Nas minhas palavras, num vídeo: “A escrita é um processo como se fosse uma Ferrari a 300 por hora numa rodovia de alta velocidade, e a revisão, quebra-mola: você precisa reduzir a velocidade, olhar o quebra-mola, passar com cuidado. Então não faz sentido misturar as duas atividades.”

A Ferrari perde a corrida pela soma dos quebra-molas. Cada um pede frear, olhar, passar devagar e acelerar de novo, e a aceleração é a parte cara. Um quebra-mola a cada cem metros transforma a rodovia numa rua de bairro.

Daí a conta que eu faço com o calendário: “às vezes eu escrevo sete textos e depois reviso sete textos, e não fico escrevendo, revisando, escrevendo, revisando.”

Em outra conversa gravada, eu resumi o risco: alternando entre escrever e revisar, “a sua escrita vai travar”. E deixei a recomendação que repito sempre que o assunto aparece: “nunca edite enquanto escreve”.

Os dois lados pedem cabeças diferentes. Escrever é o lado criativo e veloz. Revisar é o lado lógico e lento, o olhar de cirurgião em cima da vírgula e do ponto. Na minha estimativa, dita numa transmissão ao vivo, a escrita ocupa de 50% a 70% do processo; a revisão é a parte cirúrgica que vem depois.

O estudo de Michigan traz um detalhe a mais. As trocas custaram mais tempo quando a tarefa de destino era a menos familiar das duas. Se a revisão é a tarefa que você pratica menos, cada desvio até ela tende a sair mais caro.

Stephen King chegou à mesma separação por outro caminho. Em Sobre a Escrita, de 2000, ele defende que a primeira versão de um livro, mesmo longo, leve no máximo três meses, e que o manuscrito descanse pelo menos seis semanas na gaveta antes da releitura. A estrada dele tem um quebra-mola só, e o quebra-mola fica a seis semanas do ponto final.

A porta de King e as minhas cadeiras fazem o mesmo trabalho: impedem que as duas cabeças dividam o mesmo minuto.

III  O Que Eu Faria

O que eu faço hoje

O piano antes da edição, ritual de todo dia

Hoje as duas cadeiras organizam o meu processo, e cada uma tem as próprias leis.

A primeira cadeira é a da escrita. O corretor ortográfico fica desligado, o sublinhado vermelho some da tela, e os textos saem um atrás do outro. Terminou o primeiro, abro o segundo. A palavra errada fica errada até a hora dela.

A segunda cadeira é a da revisão. Ela só abre quando a primeira terminou o lote inteiro. Aí a velocidade cai de propósito: vírgula, ponto, frase comprida demais, palavra repetida, uma por uma, com olhar de cirurgião. Aqui o corretor pode voltar a ser ligado, porque agora ele trabalha a favor.

O lote ajuda as duas cadeiras por motivos diferentes.

Na escrita, o lote poupa a aceleração. Quem escreve um texto, revisa, publica e só amanhã volta a escrever sai do zero todo dia. Quem escreve o segundo texto logo depois do primeiro já começa em velocidade de rodovia.

Na revisão, o lote mostra o padrão. Uma palavra de muleta num texto avulso passa despercebida. A mesma palavra em cinco de sete textos salta da página quando os sete passam pela mesma mesa em sequência.

E a conta de Michigan fica a favor de quem trabalha em lote. Um texto escrito com o corretor ligado troca de cadeira a cada palavra sublinhada.

Sete também é um número que conversa com quem publica todo dia: um lote de sete cobre uma semana de newsletter diária. Quem escreve menos pode começar com três.

A separação vale também dentro de um texto só. Escreva até o último parágrafo sem reler nenhum anterior, levante da cadeira, e só então volte pro primeiro, já com o outro olhar.

O teste pra você. O teste põe os dois métodos no seu relógio. Lembre quanto tempo você costuma levar pra escrever e corrigir no caminho um texto curto, multiplique por três e anote o número num papel. Ele é o tempo do mito.

Hoje, antes das 22h: desligue o corretor ortográfico do editor que você usa e escreva três textos curtos, de um parágrafo cada, um atrás do outro, sem voltar a nenhuma frase. Amanhã cedo, sente na segunda cadeira, revise os três em sequência e compare os minutos do lote com o número do papel.

“Primeiro a estrada inteira, depois o quebra-mola.”

Forte abraço, Henrique Carvalho

🎹 Escrevi esta edição ouvindo The Scientist, no piano.

Em que versão do Word a Microsoft estreou o sublinhado vermelho que aponta a palavra errada enquanto você digita?

Resultado da última edição: 33% acertaram.

Defenda seu título de Alquimista (3 acertos seguidos garantem o primeiro).

Como foi a edição de hoje?

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