Por que você odeia seu próprio texto

Tinha sete anos e estava no meio do palco quando esqueci a fala.

Meu pai, na primeira fileira, ria sem perceber que eu congelei. A peça era curta, o silêncio durou um século.

A professora me puxou da coxia. Zás. A plateia caiu na gargalhada.

Não era riso de zoeira. Era riso de alívio. Aquele riso que diz: ainda bem que não é comigo.

Vinte e três anos depois, sento pra escrever uma newsletter. Releio o primeiro parágrafo. Apago tudo.

Hmm… A sensação é a mesma do palco. Vergonha de quem nasceu errado pro trabalho que escolheu.

Isso me pegou de jeito quando entendi: a vergonha do palco aos sete e a vergonha do parágrafo aos trinta vêm do mesmo lugar.

Você consegue enxergar a falha porque seu gosto já evoluiu. Mas sua mão ainda está alcançando.

E aqui mora o ponto que muda tudo. Continue lendo.